Les feuilles mortes

Au fond d'une jolie boîte de carton décorée de feuilles d'automne traîne un vieux wash d'héroïne. Avec un cotton de cig collé au fond de la cuillère. Je repose les yeux sur ce trophée, from time to time, rarement plus d'une fois l'an. Cette année, ça a fait 12 ans. En fait c'est mêlant, parce-que je garde le souvenir d'avoir eu 27 ans quand j'ai kické pour de bon, mais l'avais-je déjà, ou bien dans ma mémoire fuckée je m'embrouille et célébrais mes 27 ans 3 mois plus tard...Ça fait quand même une putain de différence, je pourrais me pèter les bretelles cette année en disant que ça fait 13 ans...Ça fait un esti de bout en tout cas.

C'est pas l'arrêt en lui même qui est louable, où digne de mention. C'est les millions de changements subtils et plus en profondeur qui s'opèrent après. Les faux-amis à 2 visages qui sortent de notre quotidien, ne trouvant plus un public pour admirer leurs frasques. Une douzaine de ces personnes sont sorties de ma vie, thank God. Des victimes perpétuelles, à dix étages en dessous de souffrir à propos des malheurs des autres, d'offrir leur aide. Des victimes qui vous siphonent la moelle avec leurs problèmes, leurs enfances malheureuses. Avec une telle chorale, on peut seulement unir notre voix à la multitude et chialer aussi. Pouah. Quelle jolie tache j'étais. Fuckée, gothique, whouuuu...

Avec une détermination à ne point trouver l'existence ennuyeuse, les gens autour de moi prennent un coup maintenant. Substance, matière à corriger le regard gris, à mettre du relief sur nos semaines, fais-tu encore de fausses promesses (elles le sont toutes)(by the way). Mes amis proches d'aujourd'hui, je constate qu'ils sont empatiques, malgré les coups durs qui nous arrivent à tous, on a soin les uns des autres. Les amours passent, les amis restent. C'est pouet et cramé comme expression mais le principe reste vrai. Chears to all my friends - et j'emmerde Bukowski. La vie met les fringues qu'on lui prète. Elle vaut mieux que des guenilles.