Un jeune érable rebelle pousse entre les escaliers qui mènent au 2e étage. Ce futur tronçonné me fait écran de sa verdure de la fin du printemps à l'automne, pendant ces saisons, je vis dans un arbre. Alors qu'à mon Mac je m'émerveille ou m'énerve, le microcosme de l'arbre change sans arrêt.
Tourbillon d'écureuils enjoués, sonate d'oiseaux divers, pas d'exotisme dans mon arbre, que des petites bêtes grises et tout en bas de l'échelle du panache.
Les feuilles se sont envolées, les oiseaux sont ailleurs, les ramures dénudées griffent un ciel gris aujourd'hui. C'est un peu triste, sans appel. Le cyclope au coeur d'or a perdu la voix et pleure sans bruit. Sa solitude lui est soudain insupportable.
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